Снова он шел к гангстерам на поклон. Иногда Тренер всерьез думал, что чем-то прогневал Господа Бога, в которого так отчаянно верила его мамаша-католичка, но затем вспоминал, для чего он все это делает, и его отпускало. Ненадолго, правда. Конечно же, Праймтайм - сам во всем виноват, как и все его Карапузы, вечно влипающие в неприятности со своими «гениальными» идеями, но он уж точно не заслуживает тюрьмы. На свободе разгуливают люди, которые заслуживают этого куда больше, чем его неразумные пацаны. Сам Тренер, тот же Пирсон и, конечно, его холеный консильери, будь он неладен. Именно к Рэймонду Смиту Тренер и решил обратиться, когда случилась вся эта хренотень с Праймтаймом. В конце концов, Смит был ему, Тренеру, обязан. Те двое русских ликвидаторов, которых он застрелил практически у него на пороге в тот день, когда они вроде как распрощались раз и навсегда, стоили ответной услуги. Всего одной. Но отчего-то снова обращаться к этому гангстеру было чертовски… дискомфортно. Неловко даже. Тренер уже давно был не в том возрасте, чтобы пользоваться подобными определениями даже в мыслях, но именно это слово приходило на ум, когда он думал о Рэймонде Смите.
- Я к вашему боссу, - буркнул Тренер двум дуболомам, стоящим на входе в уже знакомый паб. Дежавю. Кажется, в прошлый раз он сказал то же самое. Его узнали и впустили. И в точности так же, как и тогда, в самую первую их встречу, Смит зависал у барной стойки и пил чай. Сраный чай. В пабе. Что с ним не так? Тренер задавался этим вопросом с самого первого дня, когда точно так же вошел в этот паб и к своему удивлению обнаружил, что правая рука Микки Пирсона больше похож на повзрослевшего и заматеревшего студента Кембриджа, Оксфорда или еще какой-нибудь подобной халабуды для избранных. Белые ручки, жилетка по фигуре и эти очки… Не ему, конечно, гнать на очки, но почему-то очки Смита его раздражали. Точнее даже не сами очки на самом деле, а то, как он их постоянно поправлял. Тренер уже предвкушал, как Рэймонд снова это сделает, и морально готовился. Кажется, мозгоправы называют такую хрень каким-то там хитрожопым расстройством. Обсессивно-компульсивным или что-то типа того. По крайней мере, тут не было никаких загадок. Эти университетские мальчики - те еще невротики. Тренер не удивился бы, узнав, что Смит покуривает втихаря товар своего босса, чтобы расслабиться на досуге. Как-то же он расслабляется. В борделях точно не зависает, больно брезглив. Хотя…
- Мне нужна твоя помощь, - выпалил Тренер, решив не размениваться на приветствия и прочие расшаркивания. К тому же пора было уже загнать свои мысли в загон и выпускать на ринг по одной. Он крутил в руках свою шляпу, топтался на месте так, словно на ринге разминался, и выглядывал среди всех отражающих поверхностей в стеллажах за стойкой отражение Смита, который даже не удосужился повернуться и посмотреть на него. Ничего нового опять же. Все это они уже проходили, но почему ему так стремно, будто он опять пришел извиняться за проделки своих парней. Извиняться ему было не за что, по крайней мере, перед Рэймондом и его патроном, но уже набившее оскомину ощущение досады на своих парней, из-за которых он снова был здесь, упорно не оставляло. Если бы не они, он никогда не пришел бы сюда снова и не стоял бы посреди паба как дебил, высматривая во всех этих многочисленных отражениях одно единственное, через которое можно было бы установить зрительный контакт. Но уж лучше так, чем таращиться на него напрямую.
В конце концов, Тренер поймал внимательный взгляд Смита, отраженный в искусственно состаренном зеркале задней стенки стеллажа, и, заметив вопросительное выражение в его глазах, продолжил говорить. Снова режим монолога, пока этот англичанин пьет свой чай.
- Один мой пацан, Праймтайм, напортачил и его арестовали, - не вдаваясь в подробности, поведал он. - Ничего серьезного на самом деле. Просто начистил рыло одному недоумку за то, что тот недоумок и по ходу дела разбил витрину, ничего особенного. Ну, ты знаешь, как оно бывает. Ему хотят предъявить обвинение в попытке ограбления. Хотелось бы это как-то уладить, - он покрутил шляпой, мол, как-то же можно ведь, да, и скорчил кислую мину. - Мои связи тут не помогут. Просто хулиганство это одно, а тут порча имущества и типа попытка ограбления. Это уже посерьезнее будет.
[nick]Coach[/nick][status]really coach[/status][icon]http://forumstatic.ru/files/0012/5c/b4/82193.jpg[/icon][sign]

Пацаны - режут, бабы - стреляют, дети - бутузят, взрослые - умом меряются!
Вот настоящее поле боя - серое вещество.

[/sign][ank]<br><a href="http://castlerockisland.rusff.me/" target="_blank"><h16>Тренер<br>44 года</h16></a>[/ank][info]<br>владелец школы бокса<br>тренер
[/info]

Подпись автора

Контроль - очень опасная штука.
Стоит зайти слишком далеко, как появляется риск полностью его утратить.

Как-то это слишком просто. Тренер не то чтобы насторожился, когда Смит, выслушав его, достал телефон и задал всего один вопрос. Скорее он был обескуражен, поэтому не успел даже озадачиться и вспомнить, в каком именно участке держат парня. Впрочем, Смит уже говорил с кем-то по телефону и, судя по всему, в его ответе не нуждался. Когда он назвал фамилию Праймтайма, Тренер почувствовал, что окончательно утратил контроль над всей ситуацией. Он не был уверен, что этот контроль вообще у него был, но некая иллюзия все же оставалась. Он же сам сюда пришел, в конце-то концов. Никто его силой не тащил и за шкирняк не тащил. И он точно знал, куда шел и к кому. Так чему тогда удивляться? Если бы Смит не пробил всю подноготную его ребят после того недоразумения, тогда Тренер действительно удивился бы. Это же Смит - дотошный сукин сын, у которого даже дома все по линеечке. Скорее всего, он и самого Тренера пробил до седьмого колена. Черт… Об этом он как-то даже не подумал.
Пока Смит внимательно слушал невидимого собеседника, Тренер не менее внимательно его разглядывал, пытаясь по его поведению понять, в какую сторону начал раскачиваться маятник. Однако, эта невозмутимая падла только и делал, что попивал свой гребаный чай, лишив оставшегося не у дел Тренера даже возможности просто поболеть за своего пацана. Он и правда чувствовал себя так, будто Праймтайм не в камере сидел, а на ринге против какого-нибудь крутого выкормыша из элитной школы бокса выплясывал. Ему оставалось только переминаться с ноги на ногу и терпеливо ждать, когда все решится без его участия. Ну, и глазеть на Смита. На его аккуратно уложенную прическу - прядка к прядке, волосок к волоску, на плечи, обтянутые модным тренчиком, на холеные пальцы, держащие чашку с чаем. Тренер поймал себя на том, что виснет совсем не на чашке, а именно на пальцах, и глухо чертыхнулся себе под нос, затравленно оглядевшись по сторонам, как будто боялся, что кто-то мог его спалить. Кто бы ему сказал еще сегодня утром, что он будет пялиться на руки другого мужика, он бы первым вломил шутнику по самое не балуйся. Но стоило ему снова посмотреть на Смита, взгляд сам цеплялся за его пальцы.
Эти совершенно неуместные мысли, завозившиеся  было в голове Тренера, резко спугнул вопрос, который Смит задал своему неведомому собеседнику. Значит, все действительно можно замять? Кажется, он даже перестал дышать. Конечно, того, что Смиту ответили, он не расслышал, но, судя по всему, ответ обнадеживал. Положив телефон на стойку рядом с опустевшей чашкой, гангстер вспомнил, наконец, и о Тренере.
- Я бы удивился, если бы все решилось с ходу, - покачал тот головой и даже сделал шаг к барной стойке, но почти сразу остановился, как будто ударившись в стену. Смит поправил очки. Это был почти нок-аут. Тренер прочистил внезапно запершившее горло и, стараясь больше не смотреть на Смита, все же подошел ближе. Показавшийся из подсобки бармен организовал им по чашке чая, и какое-то Тренер был занят тем, что бодяжил его на свой вкус. Немного молока и очень много сахара. Что поделать. Этот ирландец любил сладкое, но сейчас он не отказался бы от чего-нибудь покрепче. Нервы были на пределе, даже еще и этот Смит со своими пальцами… Однако, обилие сахара сделало свое дело. Постепенно Тренер успокоился и даже осмелился покоситься на лежащий на стойке смартфон Смита. Вспомнилась старая присказка про упорно не закипающий раньше времени чайник.
- И долго ждать? - спросил он и, помявшись, пожал плечами. - Я никуда не тороплюсь, но хоть примерно скажи. Мне терпения не занимать, а вот пацаны мои… больно переживают.
Со своей самодеятельностью эти ребята могли натворить таких делов, что потом никакого здоровья не хватит все это разгребать. Тренер не удивился бы, вздумай они пойти в осаду на полицейский участок. Правда, после расстрела машины Микки Пирсона, которая лишь по счастливому стечению обстоятельства оказалась тому только на руку, они старались не спешить с чудесами. Впрочем, Праймтайма от неприятностей это не спасло. Тренер снова нахмурился в свою чашку, а потом покосился на чашку Смита. Без молока, без сахара. Как он вообще это пьет? Но вслух он заговорил о другом.
- В долгу я не останусь, ты знаешь. Услуга за услугу.
[nick]Coach[/nick][status]really coach[/status][icon]http://forumstatic.ru/files/0012/5c/b4/82193.jpg[/icon][sign]

Пацаны - режут, бабы - стреляют, дети - бутузят, взрослые - умом меряются!
Вот настоящее поле боя - серое вещество.

[/sign][ank]<br><a href="http://castlerockisland.rusff.me/" target="_blank"><h16>Тренер<br>44 года</h16></a>[/ank][info]<br>владелец школы бокса<br>тренер[/info]

Отредактировано Arthur Kaufman (14-04-2021 20:59:03)

Подпись автора

Контроль - очень опасная штука.
Стоит зайти слишком далеко, как появляется риск полностью его утратить.

Смит снова сделал это. Снова поправил очки, будь они неладны. Тренер правда старался, он очень старался не смотреть на Рэймонда, но, уловив краем глаза характерное движение его руки, непроизвольно повернул голову и завис, как кот на красную точку от лазерной указки. Он и раньше замечал странный тик, что заставлял Смита нервно смаргивать, будто ему что-то попало в глаз, но вблизи наблюдал он это впервые. Похоже, консильери Микки Пирсона и правда страдал каким-то нервным расстройством. Кажется, впервые за все их знакомства Тренер всерьез задумался о том, насколько непросто приходится этому парню среди людей, которые его окружали. Интеллигентный гангстер. Почти сюрреалистичный образ, который, впрочем, ему чертовски шел. Когда Тренер впервые его увидел, в этом же пабе и на этом же месте, он подумал, что это какая-то шутка и этот холеный парнишка не может быть гангстером. Как оказалось, Рэймонд Смит умел не только руководить делами своего непосредственного босса. Он и сам был боссом для своих людей и уважали они его ничуть не меньше, чем Пирсона.
Всерьез задумавшись об этом, Тренер не заметил, что Смит смотрит на него, а сам он уже довольно давно не сводит с него изучающего взгляда. Судя по сухости в глазах, он забыл, что нужно еще и моргать время от времени.
- Не должен? - сморгнув оцепенение, Тренер удивленно вскинул брови. На его губах вдруг заиграла растерянная улыбка. - Не думал, что ты запишешь это на свой счет.
Нет, он, конечно, надеялся на это, но особых иллюзий не питал и где-то в глубине своей довольно циничной души полагал, что Смит запишет тех русских головорезов на счет его, Тренера, долга или, что вероятнее, примет это как данность. В конце концов, примерно в то же время его Карапузы едва не порешили Пирсона, что было очень и очень некстати. Но теперь, когда выяснилось, что эту услугу Тренера, которую он мог даже не оказывать, Смит записал на свой личный счет, кажется, вера ирландца в людей начала восставать из пепла аки птица-феникс. Тренер открыл было рот, чтобы высказаться на эту тему, когда смартфон Смита, до сих пор молча лежащий на деревянной столешнице стойки, наконец-то подал признаки жизни.
Затаив дыхание, Тренер смотрел на бесстрастное бородатое лицо Смита, пытаясь понять, какие новости поспели, хорошие или не очень. Его переживательное сердце бухало почти оглушительно, по крайней мере, для него, а внутренний пессимист уже собирал передачку для Праймтайма под пьяные причитания его мамаши-цыганки. Кстати, надо будет ей все же позвонить… Только с какими новостями, вот в чем вопрос.
- Ну и? - не утерпев, спросил он, но вместо того, чтобы ответить ему Смит стал набирать ответ на сообщение, не особо переживая о том, что тем самым испытывает на прочность и без того расшатанные нервы Тренера. Вид холеных пальцев, выплясывающих по тачпаду, только еще больше его растревожил, поэтому к моменту, когда Смит снизошел, наконец, до ответа, он был в состоянии натянутой до предела гитарной струны. Кажется, он даже немного вибрировал от напряжения.
- Его отпускают? - не до конца веря в услышанное, сначала выдохнул Тренер, а затем, уже спохватившись, живо закивал: - Да, я на фургоне. Оставил его… - он махнул рукой куда-то себе за спину. - Тут, недалеко, у зала Родриго. Минуть десять пешком. Полчаса, говоришь?
Вот тут он сильно засомневался, что успеет дойти до фургона и метнуться до участка, где держали Праймтайма, за оставшиеся двадцать минут. Все же это была совершенно другая часть города, а ему было очень важно оказаться там вовремя. В идеале стоило подобрать и ребят по пути, чтобы встретить Праймтайма всей кодлой, чтобы он видел, как они за него переживали, но за полчаса собрать всех и прибыть вовремя у него точно не получится. Так что оставался вариант - приехать самому. И вовремя.
- Слушай, а твои ребятки не подкинут меня до фургона? - только задав этот вопрос вслух, Тренер понял, насколько нагло с его стороны просить Смита еще и об этом, но времени на расшаркивания и правда не было. Он покривился в извиняющейся улыбке. - Просто, если я пешком пойду, то точно успею метнуться за полчаса.
[nick]Coach[/nick][status]really coach[/status][icon]http://forumstatic.ru/files/0012/5c/b4/82193.jpg[/icon][sign]

Пацаны - режут, бабы - стреляют, дети - бутузят, взрослые - умом меряются!
Вот настоящее поле боя - серое вещество.

[/sign][ank]<br><a href="http://castlerockisland.rusff.me/" target="_blank"><h16>Тренер<br>44 года</h16></a>[/ank][info]<br>владелец школы бокса<br>тренер[/info]

Подпись автора

Контроль - очень опасная штука.
Стоит зайти слишком далеко, как появляется риск полностью его утратить.

Этот взгляд… Кажется, Тренер начал понимать, почему Рэймонд Смит стал тем, кем стал. Такой взгляд появляется только у тех, кому довелось как минимум однажды выбивать из человека дурь голыми руками. Глядя на Смита в состоянии покоя и не подумаешь, что он способен на подобное, но когда он смотрел вот так... Тренер поежился, однако, взгляда не отвел, хоть и понимал прекрасно, что наглеет сверх всякой меры. Ему уже оказали услугу, неоценимую услугу. Куда уж больше? Но он ничего не мог с собой поделать. Встретить Праймтайма прямо на крыльце участка оказалось вдруг очень и очень важным. Важным настолько, что Тренер готов был испытать на своей шкуре весь гнев Рэймонда Смита если придется, но таки попытать счастья. Но такого он совсем не ожидал.
- Чего? - кустистые брови поползли вверх, иллюстрируя таким образом то удивление, что испытал Тренер в этот момент. - Ты это серьезно?
Похоже, вопрос был риторическим, потому что вскоре стало очевидно, что Рэймонд Смит серьезен, как сердечный приступ. Как привязанный телок Тренер последовал за ним и до момента, когда столкнулся в дверях с одним из его телохранителей, он едва ли понимал, что делает. Только оказавшись на пассажирском сидении ренджровера, который все еще пах новым, Тренер осознал, что все это происходит на самом деле. Рэймонд Смит правда собрался подвезти его до машины. Однако, это не мешало ему таращиться на сидящего за рулем гангстера так, как будто только и ждал, что тот может раствориться в воздухе, как какой-то фантом. Можно даже сказать, что Тренер караулил, чтобы этого не случилось, и был так поглощен этим занятием, что не услышал, как Смит потребовал пристегнуться. Это просто пролетело мимо его восприятия, задев лишь вскользь, и растворилось в сытом рокоте движка. Но когда Рэймонд решил пристегнуть Тренера самостоятельно, тот уже не мог не обратить на это внимание. Инстинктивно вжавшись в спинку сидения, он даже в растерянности поднял руки. Удивительным было уже то, что его отработанные годами тренировок рефлексы помалкивали. Он как будто готов был сдаться без боя, чего с ним не случалось… никогда.
- Эй, я… - он споткнулся на полуслове, осознав вдруг, что Смит почти навалился на него, чтобы дотянуться до ремня безопасности. Продлилось это какие-то считанные секунды, но эффект оказался куда более долгоиграющим. Тренер вдруг поймал себя на том, что не может пошевелиться и даже толком вдохнуть, настолько он был поглощен переживанием момента, который уже давно миновал. Вон, даже светофор снова зажегся зеленым. Рендж тронулся и, повинуясь уверенным манипуляциям сидящего за рулем парня, покатился по улицам Лондона, а он, как какая-то развалюха, все никак не мог отдышаться. Какого черта это вообще было? Ответа не нашлось даже спустя несколько минут тишины и молчания, в котором они ехали. Тренер упорно не смотрел на Смита, но отчетливо ощущал остаточное ощущение от тяжести его тела, запах его одеколона и еще черт знает что, обескуражившее его настолько, что он даже не знал, как себя вести.
- Я бы и сам пристегнулся, - наконец выдал он и только после этого понял, насколько это было тупо с его стороны. Захотелось провалиться сквозь землю, сгореть со стыда и просто развеяться пеплом по ветру, чтобы и следа не осталось. Тренер разозлился сам на себя, но сработало это в другом направлении.
- Это какой-то твой личный пунктик, держать все под контролем? - спросил он, повернув голову, и посмотрел на Рэймонда прямо и без смятения. Он уже достаточно пасовал перед этим парнем, который был явно моложе него. Пора было переходить в наступление, пусть с его стороны это было и не очень-то разумно. Все равно что дергать тигра за усы. Тренер всегда учил своих ребят здраво оценивать не только свои собственные силы, но и боевой потенциал противника, однако, теперь, даже в полной мере осознавая, что он совсем не в том положении, чтобы нарываться, лез на рожон, ведомый желанием отыграться и, стоило это признать, банальным любопытством.
- Или, когда работаешь на Микки Пирсона, иначе никак? - этот вопрос назревал уже давно и Тренер решил, что сейчас самое врем его задать. - Как с ним вообще работается?
[nick]Coach[/nick][status]really coach[/status][icon]http://forumstatic.ru/files/0012/5c/b4/82193.jpg[/icon][sign]

Пацаны - режут, бабы - стреляют, дети - бутузят, взрослые - умом меряются!
Вот настоящее поле боя - серое вещество.

[/sign][ank]<br><a href="http://castlerockisland.rusff.me/" target="_blank"><h16>Тренер<br>44 года</h16></a>[/ank][info]<br>владелец школы бокса<br>тренер[/info]

Подпись автора

Контроль - очень опасная штука.
Стоит зайти слишком далеко, как появляется риск полностью его утратить.

Чего Тренер никак не ожидал, так этого того, что его вопрос обфыркают. Он моргнул, не до конца доверяя своим ушам, да и глазам тоже, и против воли вскинул брови. Ему как-то не доводилось раньше видеть, как смеется Смит. Справедливости ради, он и сейчас вроде как не смеялся, но с близкого расстояния, а Тренер был достаточно близко, можно было разглядеть морщинки-лучики, обозначившиеся в уголках глаз Рэймонда. Он уже и думать забыл, о чем спрашивал, но когда Смит все же ответил, проморгался и вернулся мыслями непосредственно к их беседе.
Хороший босс? Чтож, это ничуть не расходилось с тем, что ему доводилось слышать как о Пирсоне, так и о его деятельности. Этот человек держал всю траву в Лондоне. Да что там, он всю Англию подмял под себя и наверняка уже запустил стебли своей травки и по всем остальным закоулкам Великобритании. Сомневаться в его способности вести дела никому бы и в голову не пришло, но услышать это от Рэймонда было почему-то важно. Возможно, потому что Тренер все еще не до конца верил в то, что работал на, в принципе, неплохих ребят. Пусть и временно, но все же.
- Ничего я не думаю, - несколько раздосадовано отозвался Тренер, отворачиваясь, чтобы не встречаться со Смитом глазами. Потому что именно так он и думал, руководствуясь все теми же слухами. У Пирсона была репутация жесткого парня и, судя по тому, как он и его люди расправились с теми ребятами, что хотели отжать его бизнес, эта репутация была ой как оправдана. И подобная репутация объяснила бы все загоны Смита, который стремился все контролировать даже в мелочах. Теперь же он сам говорил, что это его «личное», и это нихрена не объясняло, а Тренеру отчего-то было важно хотя бы отчасти объяснить самому себе Рэймонда Смита, потому что он его совершенно не понимал. Вот ни капельки. И да, это было проблемой, но проблемой лично Тренера, так что он решил, что Смиту об этом знать ни к чему. Поэтому, собственно, он и оставил его вопрос без ответа. Судя по всему, ответа Рэймонд и не ждал.
Они оказались у зала Родриго внезапно. Тренер совершенно упустил из вида маршрут, по которому они ехали, поэтому очень удивился, внезапно увидев свой собственный фургон всего в паре парковочных мест от них. Настолько, что не обратил внимания на приказной тон Смита.
- Обязательно, - спешно отстегнув ремень безопасности, Тренер уже было открыл дверцу, но был вынужден оглянуться на оклик Смита и тут же завис, совершенно сбитый со всех своих настроек. Смит снова поправил очки. На несколько мгновений Тренером завладела до фантастичности невозможная фантазия, как он срывает эти проклятые очки с его лица и просто сминает их в руке, чтобы эта холеная сволочь больше никогда их не поправляла и не вносила смуту в одну конкретную ирландскую душу, но уже в следующий момент до него дошел смысл слов Смита. Фантазия рассыпалась на тысячи радужных осколков. Ему вдруг стало до смешного легко и даже как-то радостно и все от одного лишь понимания того факта, что Смиту тоже было очень непросто оставаться неплохим парнем в том мире, в котором он обитал.
- Буду нем как рыба, - пообещал Тренер, широко улыбаясь как какой-то дебил. Он выполз из машины почти нехотя, все никак не мог уговорить себя перестать таращиться на Смита во все глаза, но потом тот уехал, а перед ним встала уже другая задача - успеть к участку в другой части города за оставшиеся двадцать с лишним минут.
И он успел. Праймтайм вышел из участка, держа какую-то бумажку в руке, как раз в тот момент, когда Тренер выбирался из припаркованного через дорогу фургона и оглядывался по сторонам, чтобы миновать проезжую часть и не попасть под колеса. Удивленный сверх всякой меры и потому притихший Праймтайм не лез к нему, пока они ехали домой, в зал, но он буквально осыпался вопросами, когда узнал от ребят, что Тренер пошел на поклон к самому Смиту, когда его загребли. Конечно, все это смахивало на очередную кабалу, как и в прошлый раз, но Тренер поспешил его успокоить. Услуга за услугу, так он им и сказал. Однако, к концу этого трудного дня ребята пришли к нему с предложением, от которого он просто не смог отказаться. Вслед за сообщением о благополучном исходе на телефон Рэймонда Смита отправилось предложение заглянуть к ним в зал, якобы для того, чтобы Праймтайм поблагодарил его за помощь лично. Однако, Тренер подозревал, что карапузы задумали что-то посерьезнее простого «спасибо».
[nick]Coach[/nick][status]really coach[/status][icon]http://forumstatic.ru/files/0012/5c/b4/82193.jpg[/icon][sign]

Пацаны - режут, бабы - стреляют, дети - бутузят, взрослые - умом меряются!
Вот настоящее поле боя - серое вещество.

[/sign][ank]<br><a href="http://castlerockisland.rusff.me/" target="_blank"><h16>Тренер<br>44 года</h16></a>[/ank][info]<br>владелец школы бокса<br>тренер[/info]

Подпись автора

Контроль - очень опасная штука.
Стоит зайти слишком далеко, как появляется риск полностью его утратить.

Нервное напряжение, в котором Тренер пребывал весь вечер, сказывалось на нем самым странным образом, и это заметили все Карапузы без исключений. Обычно их бессменный руководитель бегал по залу, наводя суету и требуя «шевелиться активнее», а иногда и сам брался показать, как это, и все к этому как-то привыкли. Тренер всегда так вел себя перед очередным боем кого-то из своих подопечных или когда его подопечные в очередной раз проштрафились, что, собственно, и было актуально этим вечером. Однако, он вел себя не так, как обычно. Совсем-совсем. Он был как-то подозрительно молчалив и хмур, что с его густыми бровями выглядело особо внушительно, но это еще полбеды. Тренер не бросался обычными колкими замечаниями, должными объяснить ребятам, что именно они делают неправильно, отрабатывая удары-увороты, но смотрел на них неодобрительно и как будто разочарованно. Даже когда дошло до столь любимых им спаррингов, Тренер не проронил ни слова и только лишь кивнул, когда Праймтайн и Эрни сами напросились помутузить друг дружку на ринге. Ему как будто было все равно.
Однако, Тренеру не было все равно. Просто его мысли были слишком далеко и не совсем в текущем времени, чтобы как-то еще реагировать на то, что происходило здесь и сейчас. Он снова и снова переживал минуты, которые провел сначала в баре Пирсона, а потом и в машине его консильери, и судорожно пытался припомнить все те детали, которые может и приметил, да только не успел проанализировать. И снова и снова его заикающаяся память неуклюже спотыкалась на смеющихся глазах Рэймонда Смита, смотрящих на него через только что поправленные очки Рэймонда Смита этими невозможными пальцами Рэймонда Смита... и так далее. Ему ведь не показалось? Они действительно были смеющимися? Уж лучше бы показалось, ей-богу. Эти лучики-морщинки в уголках чужих глаз не давали ему покоя. Может, Смит еще и улыбнулся, да только из-за этой его бороды и усов ни черта не было видно. Эта неопределенность выматывала.
Тренер уже черт знает в который раз обходил ринг, на котором скакала друг перед другом пара Карапузов, когда его рассеянный взгляд вдруг уперся в фигуру, стоящую в дверном проеме. Сначала он не поверил своим глазам, потому что мельтешение ребят на ринге его несколько дезориентировало, но потом рассмотрел и знакомый тренч, сидящий на плечах как влитой, и аккуратную бороду, и очки... которые Рэймонд снова поправил, черт бы его побрал.
Тренер не сразу сообразил, что стоит столбом и таращится на Смита во все глаза, вытянув лицо и даже открыв рот от удивления. Именно это обстоятельство и заставило Карапузов прекратить выкрикивать свои подначки двум бойцам, которые тоже перестали друг друга мутузить, но только один из них догадался проследить за направлением взгляда Тренера и узнать, в чем причина его оцепенения.
- Мистер Смит?! - ахнул Праймтайм, который, собственно, и догадался это сделать. - Вы... А мы тут... - он растерялся, не находя слов и озираясь по сторонам в поиске поддержки, а потом вдруг заулыбался, обнаруживая кривые до комичности зубы. - А мы уже и не чаяли, что вы к нам заглянете.
Карапузы загалдели, поддакивая приятелю, а Тренер наконец вышел из своего оцепенения и, взяв себя в руки, обошел ринг и подошел к стоящему в широком дверном проеме Смиту с видом радушного, но сдержанного хозяина. Его взгляд воровато метался по лицау гостя в тщетной надежде разглядеть на его лице то, что не успел разглядеть тогда, в машине, но к его разочарованию, а может и облегчению, ничего не разглядел.
- Ребята хотели поблагодарить тебя лично, - он оглянулся на ринг, на котором стоял один Эрни. Праймтайм уже соскочил с него и приблизился к ним, все так же улыбаясь чему-то. Остальные тоже улыбались, но так подозрительно, что Тренер наконец догадался, что они затеяли все это не просто так.
- Вы, наверное, не часто бываете в таких местах, - тем временем не унимался Праймтайм, скользя взглядом хитрых цыганских глаз по широким плечам Смита. - Где занимаетесь? В какой-нибудь понтовой тренажерке для богатеньких?

Подпись автора

Контроль - очень опасная штука.
Стоит зайти слишком далеко, как появляется риск полностью его утратить.